yo, mi, me...

Ahogado en su propio pensamiento,

embotado de cordura hasta las orejas,

impaciente esperaba al tiempo

que no se dignaba a aparecer.

Solo ante su propio dolor

que insistía en quedarse.

Se empobreció de tiempo,

Se enamoró de la nada,

y pensó que él mismo

era lo mejor de su vida.

¿y tú me preguntas qué es egoísmo?

Egoísmo soy yo.

Yo que no te quiero.

Yo que dejé de desearte.

Yo que sólo te quise un instante,

y creo que fue de locura.

Yo que ando todo el día flirteando

conmigo mismo alrededor de mi ombligo.

Yo que puedo vivir sin ti

pero no sin “migo”.

Yo que ando sobre mis propios pasos

para crearme la ilusión de perseguirme

y encontrarme algún día.

Yo que comparto incluso mi nada

a cambio de lo que sea.

Yo que me estudio

para no ser desaprobado.

Yo que pienso en cualquier cosa

antes de esperar que sea.

Yo que lo perdono todo

por creerme el más culpable.

Yo que me repito una y otra vez

por el miedo a olvidarme de algo

Yo que hago algo bueno

tan sólo para sentir la recompensa del halago,

yo que halago sólo para ganarme las confianzas.

Yo que escribo para deleitarme

con los renglones que voy creando.

Yo que no soy más falso

porque carezco de voluntad.

Yo que intento sentir diferente de lo que siento

porque lo que siento me parece impropio.

Yo que me niego a ser lo que soy

cerrando los poros ante la evidencia

de lo que acabaré siendo.

Yo que pretendo quererme

pero no hago más que matarme.

Yo que afronto las cosas por detrás

para asegurarme la huída.

Yo que me crezco ante la adversidad

pero tiemblo ansioso ante la alegría.

Yo que presumo de ser libre,

pero no escapo a mi propia condena.

Yo que lloro de pena

y tiemblo de miedo.

Yo que si fuese otro

me odiaría por no ser yo.

Yo que si siguiera siendo otro

ahora estaría hablando de él.

Yo que no se bien lo que quiero

pero siento que lo quiero todo.

Yo que en cada palabra que escribo

siento el vértigo de una montaña rusa.

Yo que en cada cosa que enseño

albergo el miedo de ser descubierto.

Yo que un día metí la ansiedad

en mi cama

y aún no se ha ido.

Yo que perdono a todos,

menos a mi mismo.

Yo que araño el aire

recelando de la verdad que oculta.

Yo que me oculto

para no saber la verdad.

Yo que ahora…estoy cansado

continuaré hablando de mí

fuera de estas lineas.